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Folheio a minha papelada, tudo sepultado há tanto tempo. A minha Mãe,
o sorriso, a indulgência. As primas Aristiguietas, a minha primeira farda, Espanha, Paris, o amado e odiado Bonaparte, Roma, Miranda, a travessia dos Andes, o sonho da Grã-Colômbia,
San Martin, Sucre, a conferência do Panamá, Manuela feminina e guerreira. Tudo se foi, lavrei o mar, sou quase um velho, estou no fim. Valeu a pena?
Caracas, Maria Antonia, Juana Maria, saias-balão, minhas irmãs a
voltear, não param de rir com as minhas diabruras. Simoncito! diz a minha Mãe, nunca mais tomas juízo,
não sejas tão rebelde, vais sofrer muito na vida... Não me lembro é do Pai, tinha eu três anos quando morreu. O luto, isso lembro. As pretas a carpir, velas acesas, as meninas a
chorar. A Mãe a partir para a herdade, nunca mais há-de voltar, fica maior e apagado o nosso palacete. Juan Vicente, o meu irmão mais velho, alto, silencioso, sempre atrás de mim,
adoração. Pensa que sou um santo a saltar do andor. D. Miguel Sanz é que não pára de esbravejar, Simoncito, tu és pólvora. Então,
Mestre, fuja que eu vou explodir!
Professores, muitos, corrupio, ninguém me atura. D. Carlos Palacios,
meu tio e tutor, descobre um outro, Samuel Robinson, que me obriga a dispensar os meus escravos, ninguém é dono de ninguém, cada qual dono de si. E eu? Para que preciso eu de um mestre? Não sou escravo de ninguém, aprendo sozinho, sou dono de mim. Ri-se. Dá-me a ler o Emílio
do Rousseau. Na herdade ensina-me a cavalgar. E a nadar, nus, ele e eu. É mal visto por todos. Vagabundeara pela Europa. Casara com uma índia. Em vez de baptizar as filhas, dera nomes
de flores às meninas. Não sei como o tio se decidiu a contratá-lo. Amarinha à copa de um ipê. Segura-se a um ramo com as pernas, abre os braços, Simoncito,
a Liberdade é o estado natural do Homem, nem escravos nem senhores, todos livres como pássaros!
Livre? Sou livre, por acaso ? Sou mas é um crioulo.
De boa linhagem, sangue branco, mas crioulo desprezado pela Corte. Sangue honesto de moleiro, diz
Robinson. Mestre, sois louco? Sangue dos nobres de Espanha! E a mó que está no escudo dos Bolívares? Como explicas? Moleiro, Simoncito, é sangue
de moleiro... Fúria, quero matá-lo. Agarra-me os braços. Arrasta-me pela ruas de Caracas. Leva-me ao Arquivo. Folheia catrapázios e poeiras. Lá está a prova: o meu ancestral, o
primeiro que veio de Espanha, era realmente um moleiro. Não contenho as lágrimas, vergonha, labéu. Dá-me uma palmada nas costas, anima-te
rapaz, é o melhor dos sangues! Tudo fez com o próprio esforço, não precisou de escravos. Mestre, libertemo-nos de Espanha, odeio os espanhóis! Ai odeias? Diz-me lá, Simoncito: e a quem odiarão os pobres índios?
A
Liberdade, ai a Liberdade... Em Nova Granada há um levante contra os espanhóis. Robinson está envolvido. Chacinada a maioria dos revoltosos. Os poucos sobreviventes, presos. Entre
eles, Samuel Robinson. Mestre Miguel Sanz é quem o safa da pena capital. Consegue até que o deixem fugir e ele desanda para o exílio. Onde o mestre, onde o amigo? Voltarei a vê-lo?
Tudo esfumado...
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Milícia, eu garboso, farda vermelha, as donzelas
fascinadas. As primas Aristiguietas, uma delas a provocar-me, lábios ardentes, Simoncito quando casamos? De Madrid, meu tio Esteban Palacios
manda chamar-me. Escapo ao matrimónio prematuro. Aos dezassete anos desembarco em Espanha.
O caraquenho D. Manuel de Mallo é, por agora, o favorito da rainha.
Mulheres, festas galantes, despiques, ameaças de duelo, fausto, embriaguez. Venço Fernando, o príncipe herdeiro, em luta de lanceiros. Aprendi com Samuel Robinson os golpes índios,
não há quem possa derrotar-nos. Desarmo o Infante, deito ao chão o seu chapéu, gargalhadas na sala d'armas. Vai queixar-se à mãe. Ela fita-me da cabeça aos pés, devora-me, é
apenas um jogo, meu filho. Ciúmes eu tenho de D. Manuel de Mallo... Mas depois as lúbricas alternâncias, Godoy é agora o favorito da rainha. Mallo em desgraça, acusado de
traidor. Também o tio Esteban é preso. É a voragem do sarcasmo imperial a sorver os crioulos. O Marquês de Ustáriz e a meiga Maria Tereza
del Toro safam-me dos esbirros de Godoy, colocam-me em Paris.
Bonaparte é o primeiro Cônsul. Será ele o Emílio
no poder? O clero reduzido a nada. Agora só vale a linhagem do valor, não mais a do sangue. Leio e repudio Maquiavel. Adoro Montesquieu. Por onde andará Samuel Robinson?
Godoy
expulso do leito da rainha e já amansa a hostilidade contra os crioulos. Regresso a Madrid. Maria Tereza del Toro sorri, diverte-se com as
minhas ideias revolucionárias, arroubos! Tem que ser minha esta donzela, da meiguice quero fazer minha mulher. O Marquês consente e casamos.
Embarcamos para Caracas. Festas e mais festas, o despeito das primas Aristiguietas e mais uma contradança. De madrugada Maria Tereza desfalece, febre súbita. Logo expira nos meus braços.
A solidão, o desespero, de mim perdido fico.
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